É tão misterioso o país das caixas!

"E corro o risco de ficar com as pessoas grandes, que só se interessam por números. Foi por isso que comprei um estojo de aquarelas e alguns lápis..."

"Mas, infelizmente, não sei ver carneiros através de caixas. Talvez eu seja um pouco como as pessoas grandes. Devo ter envelhecido."

É por essas e outras que  O Pequeno Príncipe (Le Petit Prince), de Antoine de Saint-Exupéry, dialoga constantemente com os anseios e limitadores contemporâneos. Me faz sorrir. Me acalma os sentidos. Me pluraliza até depois do nem sei.

Monólogo

-Não dou conta não.

- É lidar com suas criações...

- Não sei por que as crio!

- Cobice parar.

- Ansiar pelo vestido que cai sem poder tocá-lo...?

- Suspirar sem testemunha é libertador...

- É sempre algo entre a tragédia e uma piada de mau gosto.

- Melhor envelhecer seus medos e aposentá-los!

- Respirar na sujeira dia após dia?

- Um senso infeccioso!

- As horas monótonas também se cansam de borrar...

- Besteira filosófica e faminta!

- Suas mãos em mim!

- Um toque tão comum...

- É acordar fraturado de emoções

- Durma abaixo das mentiras...

- Cansei dessa conversa.

- Vá.

- ...

- ?!

- É que o vento sopra como se fosse o fim!

- Mas é você que está gelado como se nem estivesse aqui...

- Eu sorri e você choveu finalmente...

- Às vezes você me faz sentir como se eu vivesse no limite do mundo. Como se eu vivesse na beira do mundo...(...)
- Tão estranho.

- É só o meu jeito de sorrir, te disse. (...) E molhei meus cinco segundos.

E então você sorriu. Vi um homem no lugar do garoto que conheci anos atrás.

Por um segundo.

Então o silêncio nos resolveu.
Você esperou meu último sinal -“Ainda te quero”. 

E ainda espera em negros quadros sonoros...

Acontece que eu não minto mais.

Da improvável permanência

Intermináveis quilômetros de silêncio

Quebram a singeleza de propósitos

Despem a verdade de seu manto de tempo

Alimentam a miopia emocional

Molham de escuro os rabiscos finais

É como o mergulho de apneia, tão profundo e dissonante

Às vezes não se move. Escafandro de mim

Cala-se para costurar o talvez do quase sempre

Cospe na dúvida dissimulada 

Apenas o jogo da entropia faminta  

Tão apática quanto o último som acordando o ontem

É exatamente quando a leveza machuca

A distância desse nós se revela uma triste gota do provável

E é sempre quando por um triz estou.

Avesso

Acordo palavras não ditas
Poeiras levando horas enferrujadas
Pontos querendo cansadas vírgulas
Aflição arranhada
Mais uma tarde de verão. Nunca tão fria.